Animales. Anímese ¡Haga la prueba!

"Los animales se dividen en a) pertenecientes al emperador, b) embalsamados, c) amaestrados, d) lechones, e) sirenas, f) fabulosos, g) perros-sueltos, h) incluidos en esta clasificación, i) que se agitan como locos, j) innumerables, k) dibujados con un pincel finísimo de pelo de camello, l) e.t.c, m) que acaban de romper el jarrón, n) que de lejos parecen moscas..." Jorge Luis Borges.





Esa cita me la enseñó un compañero de clase, cuyo nombre no me atreveré a escribir completo, por temor a equivocarme o/y faltarle el respeto. Nos conformaremos con sus iniciales YY. Lo cierto es que YY, joven, precoz, agudo, estudioso colocó a esta simpática, empática cita como ejemplo y protagonista de un ensayo que escribió y que trataba, en líneas generales, sobre la forma tan requete-contra-arbitraria, insólita, absurda y hasta ridícula que tienen nuestros pensamientos de estructurar lo que percibimos, allá afuera y lo que místicamente denominaré: todo-lo-otro-que-no-soy-yo. ¿Acaso se ve algo? ¿Vemos algo? ¿Percibimos igual? ¿Cómo es tú clasificación de los animales que te rodean? ¿Cómo piensa tu mega-mente? ¿Qué es, en definitiva, un animal? ¿El imbécil que lanza botellas y basura a la calle, bota los pañales sucios y de plástico que usan sus crías en los Parques Nacionales, bota petróleo en el Golfo de México, derrite el hielo de los Polos Sur y Norte y además, cuando es el líder de su camada aprovecha para robarle su dinero, comida y abrigo? o ¿una forma de vida ultra-compleja que se divide en células que se hacen órganos y estos conforman un cuerpo con inteligencia? ¿Qué inteligencia de quien? ¿La gallega? ¿la alienígena? ¿La que hizo posible el nacimiento de la N.A.S.A? o ¿Todo aquello vivo que no es mineral o vegetal?

Mi clasificación podría ser así.....Los animales se dividen en a) drogadictos, b) peludos, pelados, éticos, peléticos y pelenpéticos c) bípedos, cuadrúpedos, sextúpedros, estúpidos, óctuples y que brillan en la oscuridad, d) los que aparecen en el canal de televisión National Geographic, e) en vías de extinsión, f) ya extintos, g) plagas, h) los que yo nunca he visto, ni lastimosamente veré en vivo y directo, i) los que hemos llamado seres humanos u homo-sapiens, l) horrosos, venenosos o hermosos, m) de la familia de los osos, n) y los que se utilizan para la santería y sacrificios...





Quiero invitarlos a que ensayen, cada quien, su propia clasificación y así aprendan qué manera tan curiosa tienen nuestros pensamientos de organizarse.





Salud, saludos y saludamientos,





Lala.

C.D.M

Me pidieron que hablara del destino de los R.R.R (Románticos, Rebeldes y Radicales que viene siendo, más o menos, un frente de individuos sub-versivos) y dije que los estatutos estaban en construcción y que así seguiran permanentemente, y que cada R.R.R debe (responsablemente) hacer el suyo propio.



Además quiero aclarar que para militar en el R.R.R no se necesita una sede física, tampoco mítines, o marchas, o logias secretas, claves, ni contraseñas, ni arengas políticas o bautizos. Tampoco se van a organizar actos subversivos, solo basta con auto-proclamarse en paro de R.R.R y ya... aunqueeso solo basta, no bastará, jamás bastará porque en líneas generales ( yo sé que hacer generalidades es muy estúpido pero en vista de que la humanidad ha sido, es y será realmente estúpida pues en este manifiesto del blog es pertinente, y merece la pena, ser general y generalizar) nosotros, todos, toditos, todos tenemos tendencias fatídicas a ser unos CDM (Confundidos de Mierda).



1- No existen estatutos porque no sabríamos ni que incluir y excluir de los estatutos.

2-Tampoco se sabe quienes son, o hemos sido porque ni ellos mismos se han dado cuenta que son unos CDM y vagan por el planeta sin rumbo definido, sufren, sufren absurdamente y además hacen sufrir a los demás. For example: Si tengo marido, casa y bebé, pues un CDM sueña con los night-clubs, la seducción, ser libre y la corona de reina de su casa ya le pesa en la cabeza, y le han salido espinas y sueña, mojadamente sueña, con poder follarse a ese colega de la oficina que acaba de entrar y que está re-bueno, y que además huele rico, y además quisiera poder viajar en un crucero por el mediterraneo con sus amig@s solteras; on the other hand...esas amig@s solteras, ya se sabe, deliran por ser Susanita, a married lady, y se imaginan los cuadros que van a colgar de las paredes, hasta coleccionan cuadros y piezas de arte y las almacenan, compulsivamente, en los armarios que tienen en las casas de sus padres y se meten en secreto en las tiendas para bebés, y compran escarpines, unos rosados y otros azules, y ya les da aburrimiento inconfesado las líneas de los casanovas, playboys, Don Juanes, de convenciones, areperas, fiestas o de galerias de arte, se saben de memoria las estrategias de la jungla de solteros y no entienden cómo carajo mandaron a la porra a ese marido, y esa casa, y ese bebe. Un CDM se enorgullece publicamente de su espos@ pero al mismo tiempo le manda mensaje eróticos y seductores, en privado, a otra mujer/hombre solter@ del facebook. Un CDM con el pelo rubio, lo quiere marrón; Una CDM culona se lamenta de sus nalgas y un CDM joven quiere ser treintona, una treintona echa de menos el colágeno de la veinteañera... así es la tragedia. ¡y Vaya tragedia universal!



3- En teoría los CDM solo se hacen daño así mismos. ¡Error! ¡Craso error! Un CDM, es una amenaza en potencia porque los CDM, no solo no saben para dónde quieren ir, ni en qué dirección ponerse a remar, sino que además confunden a los otros. Al otro. Vistos desde el cielo la mayoría de lo CDM parece estar estático, petrificado, congelado, y sin salida dentro de un laberinto, como hormigas revueltas dentro de un shopping mall.



4- Un CDM piensa que algo/alguien debe, puede y tiene que decidir su destino por ellas, y luego se molestan primero consigo mismos y luego con la persona, o las circunstancias, a quienes le dieron tamaña responsabilidad. ¡Por favor! Sabemos que nos tranquiliza ser dirigidos y que da flojera dirigir. A mí ni me miren que yo no soy el jefe de nada...



5- Los seres CDM no son individuos, son divisos y contradictorios, paradójicos, y cambiantes, y creen que lo único constante es el cambio (Ley definitivamente muy mal comprendida, porque si estamos constantemente cambiando eso significa que constantemente tendríamos que estar dirigiendo ese cambio, como timón, al menos nuestros propios cambios como seres, únicos e irrepetibles).

6- Los CDM pretenden que otra persona, cosa material les diga, o les llene, o se conviertan, o suplan eso que no tienen ni idea de lo que es pero que sueñan y que como leí el otro día el estado de ánimo de una amiga mía: Lo que yo quiero no tiene todavía ni nombre...Ese debe ser el lema de los CDM. Y a vagar se ha dicho en busca del EL DORADO (sin nombre, por supuesto) como máquinas deseantes para siempre insatisfechas.





7-El deseo es lo que realmente nos torna CDM porque cómo el deseo puede ser la respuesta de algo que no se sabe que es, estamos, pareciera, que destinados a vagar errantemente por la tierra en busca de la respuesta a una pregunta que nunca hemos formulado. (Ya vengo que voy al baño, tengo nauseas y el principio de un ataque de pánico existencial...)




8-Aquel que logra entender a su deseo, sabe lo que quiere, va por ello, y nada ni nadie lo detiene.





9-Los CDM no se conocen así mismos. Algún CDM inteligente preguntará ¿Y cómo nos vamos a conocer si estamos constantemente cambiando? Paradoja que yo misma estoy tratando de resolver acostada en este divan.





Solo voy del divan a mi cuarto y de mi cuarto al divan. Mi único y máximo acto social y gregario es ir a la sala de mi casa, y hablar con mis padres e hijos y ser compañera de mis compañeros del trabajo (por ese raro sentido del deber que da la necesidad de una quincena, en fin...) No salgo de mi casa porque algo le pasa a la Caracas en donde solía movilizarme, y es que aunque somos tan solo 25 miembros del R.R.R que al menos pretendemos ser R.R.R, y ser transgresores a nuestra típica tendencia de CDM. La realidad es que la mayoría de las personas está CDM, y no sabe ya de qué palo ahorcarse, y veo que los solteros que pasan la barrera de los 30 años, han decidido, cual Sodoma y Gomorra, follarse los unos a los otros, sin escrúpulos, ni poesia, o elegancia pero con mucho VPH, eso sí, (nota alarmante: hay 4o versiones del papiloma humano que puede degenerar o devenir cáncer de útero o de pene y 15 de esas versiones son altamente contagiosas, y agresivas. En México, para las mujeres, es obligatorio y gratuito ir al ginecólogo y hacerse las pruebas de citología y captura de VPH, anualmente, y los hombres deben ir al dermatólogo a lo mismo. En Venezuela el príncipal cáncer que mata las mujeres es el cáncer e útero típico del VPH transmitido sexualmente. Todos hemos padecido VPH alguna vez pero nuestro sistema inmunológico lo ha erradicado de nuestro cuerpo, exitosamente, pero en medida que vamos envejeciendo ya las defensas no son tan maravillosas y el papiloma humano se queda enquistado allí, en el útero, en el pene, en la vagina.) y no nos olvidemos del famoso HIV. Parecemos gorilas asustados. (nota biológica: Los primates follan cuando tienen frío, cuando tienen hambre, cuando tienen miedo, por poder, para demostrar primacia por el esperma y hasta por aburrimiento, principalmente por aburrimiento) y así está el ambiente, sórdido. La cosa es así como un frigorífico de carne, y las amigas se turnan a los novios, y las comadres se follan a los esposos de sus comadres, y las vecinas se quitan los novios, y de nuevo se los devuelven. Ya no es transgresor, ni mi grito es de pacata, mi grito es más bien estético, y, la orgía caraqueña de los que nos quedamos acá es una caricatura dantesca y decadente de la civilización y de la sofisticación. Y de paso, los CDM, se propagan y se reproducen y se contagian a la velocidad de la luz.





Conclusión: Quizás este partido afectivo pueda que se vuelque sobre las relaciones amorosas y sexuales, pero el CDM es un CDM con respecto a su vocación, a sus valores, a sus principios, muchos no tienen ni valores ni principios, están confundidos sobre que piensan sobre las drogas, el aborto, la contaminación ambiental, la balacera de Petare, la histeria, la neurosis, el feminismo, la paranoia, sobre Colombia, sobre Venezuela, sobre el exilio, y la pervesión y el mal, y están confundidos sobre cómo recorrer al mundo, si creen en Jesús, o si prefieren a Mahoma, o se van con Buda, y no saben para qué sirven, o cual podría ser en definitiva el sentido de su vida (si es que le quieren dar un sentido, pues hay unos que están confundidos acerca de si la vida tiene un sentido o no). Hay muchos varones confundidos sexualmente, y muchas mujeres que están confundidas porque no entienden porqué no quieren ser madres, y tampoco entienden que son hasta misógenas, ellas tambien, o porqué no quieren tener a un marido, si se supone que un marido les da cierto poder social. ¿Cierto? No no es cierto.



Deberiamos hacer, ahora sí, una sede de CDM anónimos, y atacar esta condición humana que pareciera ser una condena, y declararnos, declarse CDM. Verbalizándolo se empieza. Yo he sido mucho tiempo una confundida de mierda, y ahora entré en paro de Románticos, Rebeldes y Radicales.

¡Que viva el R.R.R!

Estatutos del R.R.R todavia en construcción.

Señores, señoras, navegantes del cyber-espacio que han caído acá no por casualidad sino por destino: Ando enguayaba, despechada, melancólica, y triste y por tal motivo he decidido crear el partido R.R.R, eso quiere decir: Rebeldes, Románticos y Radicales. Nuestros postulados son sencillos y se remiten a Vallejo: Simplificado el corazón pienso en el sexo pero no como simples pedazos de carne, como frigorífico, que se utiliza insensiblemente. ¡No! ¡No! ¡Y mil veces no! Todo lo contrario: Simplificada toda convención social, lo que la carne ha unido no lo puede separar el hombre. El partido se revelará contra los convencionalismos sociales, razonamientos pragmáticos, neurosis intelectuales, rajaduras y separaciones ideológicas, y toda clase de martingalas ridículas y mediocres que azotan a la humanidad en general, y muy particularmente a los pragmáticos a la hora de relacionarse y follar y como dijo Pessoa si el corazón pensara dejara de latir, o si el corazón late pues no piensa. El R.R.R solo cree en las relaciones amorosas completamente orgánicas nacidas desde la biología, química y física de nuestros cuerpos ( y de como encaja uno sobre el otro), y nuestras mentes ( y de como se comprende una mente con la otra), y de nuestras almas (de como hacen comunión un espíritu a cambio de otro).

Los R.R.R están compuestos por comandos de Magdalenas (venezolanas, peruanas, mexicanas, costarricenses, nicaraguences, salvadoreñas, panameñas, colombianas, brasileñas, argentinas, uruguayas, gaditanas, gallegas, andaluzas, catalanas, francesas, inglesas, japonesas, chinas, alemanas, eslovacas, y por supuesto todo el etc posible en este globo terráqueo) y de los valientes que deseen perderse en los brazos de alguna Magdalena en militancia, y que siempre tendrán el corazón intacto, y sean seguidores del máximo R.R.R que ha existido y que es uno de nuestros principales héroes (históricos, apostólicos, rebeldes, radicales, románticos): Jesús de Nazareth. Los R.R.R están compuesto por una red de guerreros, de luchadores, de valientes y de inventores de la revolución que no se rajan, que tienen charreteras en el alma, que tienen pistolas en la cabeza, y el corazón les late más fuerte que a los sapitos, y son elegidos, y son los meros, meritos, machos, rancheros, vaqueros, corsarios, malandros, líderes y presidentes de sus naciones, ficticias o imaginarias:

1- El R.R.R nació del guayabo crónico que produce el saber que el mundo es mundo, y solamente mundo y que no podrá ser cambiado, y del lema cursilísimo que dice: Yo soy rebelde porque el mundo me hizo así.

2-Los R.R.R sabemos que el mundo es una mierda, y si no fuera mierda el golfo no se estaría pudriendo, Petare estuviese lleno de flores y no de balas, y un inmenso campo de hippies, sin tantísimas drogas, estupefacientes y libertinaje barato, y distorcionado, estaría realmente haciendo el amor, como John Lennon, imaginandose que no hay cielo, ni paises, ni religiones, y no la puta guerra.

3- Los R.R.R sabemos que la guerra exita, que la guerra es para los hombres lo que el matrimonio es para las damiselas, pero por eso entramos en paro de R.R.R y luchamos por el INIDIVUO. Abajo las damiselas, y los hombres, que vivan los inidviduos, individualizados, in divisos, y completos.

4- Los R.R.R somos un partido de individualidades, y desde cada espíritu irrepetible y fuerte, buscamos alianzas indestructibles con los semejantes.

5- Los R.R.R no se oponen a la formación de familias, de hecho las protegen, defienden a capa y espada, pero sostienen firmemente que las familias tienen, deben, necesitan, solo pueden crecer y desarrollarse desde el amor. Radicalmente. Románticamente. Rebeldemente.

6- Los R.R.R creen en la complicidad de las neurosis y de los sentidos del humor. Y los R.R.R lloran en todas las despedidas, y, se despiden a menudo, porque no les importa relacionarse ni querer ni dar a amor a las otras almas que llegan a sus vidas. No somos zombies. Los R.R.R liberan a las relaciones amorosas (que es el núcleo fundamental de la existencia humana) de toda convención social, moral, ética y religiosa, jurídica y económica. Los R.R.R creen en los compañeros, en las parejas, y que cada una haga lo que le venga en gana, simplemente consenciado.Los R.R.R somos por ahora yo.

7-Los R.R.R saben que el sexo es un viaje galáctico, espacial, lumínico, orgásmico de dos almas, y que solo en pareja, y mientras más se folle con el mismo amor, se llegará cada vez más y más lejos, y, desprecian y se burlan de los mediocres que creen haber llegado a algún lado solo por haberse follado a cuantas hembras pudieron o a cuantos machos engatuzaron. Los R.R.R creemos que el sexo constante, salvaje, repleto, baboso, pletórico y mamífero solo es para la pareja de R.R.R, y los demás contemplaran tristes, y, sin Walt Whitman, desde la barrera de los que usan solamente condones, y latex y militan en la promiscuidad más descerebrada. El sexo es la gloria, y la muerte sufre con eso, y, la promiscuidad una cagada. La personas, los individuos del R.R.R no son pedazos de carne, son almas que se comunican a través de la carne.

8-Los R.R.R creemos en el celibato como una manera sublime de vivir el sexo.

9- Los R.R.R creemos que la amistad es el vínculo más sublime entre dos almas, y que toda alianza y complicidad parte de ella. Es un vínculo extraño, poco común, nada común porque viene directo de Dios.

10-Los R.R.R saben que rezar no está de moda pero igual rezan en todas partes: al levantarse, al cepillarse los dientes, en los atardeceres rosados, en los nacimientos y velorios, en las comidas, antes y después, en los excursiones, viajes, caminatas y fogatas, sobretodo en las fogatas, con guitarras, y, los amaneceres y, los baños de bar, un R.R.R siempre levanta la cabeza y mira al cielo y reza, y, respira hondo y dice: Gracias. Son gracias todas.

11-Los R.R.R saben que el mundo está hecho de mínimas cosas, y miran a esas cosas, y saben que quien les dirige la palabra es un maestro. Todo aquel que te dirige la palabra y se acerca a tí es un maestro.

12-Los R.R.R siempre se equivocan, pero se levantan, y de nuevo buscan viajar al centro más calido de la humildad.

13-los R.R.R comparten silencios o habitan la música, plenamente.

14- Los R.R.R quieren seguir agrandando al mundo.

15. Los R.R.R sabemos que somos pocos, y que la maldad y la bondad de los corazones son una sola.

Cronicas de La Bombilla.

Para qué voy a mentirles: mi angustia empieza la noche antes de ir a La Bombilla. Doy vueltas, como un trompo en la cama, y nisiquiera me molesto en prender la luz pensando en que mañana voy a Petare, a 24 marzo. Si, me da miedo ir a Petare. Siento que me puedo mear en lo pantalones como vuelva a escuchar otra balacera, como la de la semana pasada (siete tiros y lo que uno sabe que pasa cuando escucha ese cañón) y paso la noche tramando que le puedo podré a mi jefa: a) que no puedo ir porque tengo diarrea, jaqueca y dengue y todo junto. B) que unos enanos verdes me raptaron, C) que sufro de disritmia cerebral. Mi angustia empieza la noche antes de ir a los barrios: esas ciudades invisibles que se penetran, y te chupan como lombrices gigantescas. La última vez que fuí me agarró la fulana balacera en el patio de recreo del colegio a donde voy a monitorear y guiar a los profesores en una nueva metodología de enseñanza. Eran las tres de la tarde y hacía tanto calor que todo estaba encanlidado, hasta las paredes estaban derretidas, y sudaban, y temblaba la atmosfera, y nada se movía, como en los westerns, chimbos, de USA. Así estaban las cosas, y a mi quinto bostezo, descarado, cuando habían pasado más de siete años, y todavía seguía el reloj estacionado en las 3:27 p.m escuché, a veinte metros de distancia, siete disparos. Son plomazos. Secos. Y la gente siguió su vida pero caminó rápido hasta el edificio, algunos se quedaron mirando en dirección de la balacera para ver si por telepatía orgánica que se enteraban quien se había muerto, y luego un silencio y, a mí se me subió la tensión, las orejas se me pusieron rojas, rojísimas, disimulaba no quería que pensaran que soy una pitiminí y un niñito, como de nueve años, me abrazó y me dijo alzando su rostro a al mio, "profe, esa pistola tenía hambre ¿Verdad?" y yo tragué duro, ¿Qué hace este criatura aquí? Mire alrededor: pero si hay miles de niñitos aquí, es como si por primera vez los hubiese visto jugando, y volví a pararme derecha y, disimuladamente me fuí a un baño, el baño de abajo, para revisar si no tenía una bala perdida metida en el cuerpo de incógnito, para revisar si todavía seguiría con vida hasta el próximo día, y, aún cuando estaba intacta, todavía desconfiaba de las evidencias, y el sonido seco retumbaba en mi cerebro y se me había metido hasta en las encías. ¿Nunca se te ha metido un sonido en las encias? Eso pasa con los tiros. Varias profesoras comenzaron a alardear de la violencia, pero no de una forma consciente, sino más bien con el orgullo de quien es sobreviviente, y sobrevive para contarlo, y que lo ha logrado. "Aquí si se ven cosas,...pero donde yo vivo no". No quize preguntar que más cosas se veían. Hice encuestas a los profesores y la primera pregunta fue ¿Cual ha sido el hecho más violento, entre niños, niñas, y/o adolescentes que te ha tocado abordar últimamente? Respuestas vario-pintas: Un niño con una cabilla reventándole la cabeza al otro. Siete punto de sutura, lo peor, no es el incidente, sino la repercusión fuera de la escuela, pues como son comunidades tan feroces, los problemas de ela scuela trascienden a la comunidad. Niñas con morotenos en las piernas. Y el curioso caso de LA DEMONIA, pequeña criatura de nueve años que es capaz de morder a rabiar incluso al alumnado de bachillerato que la busca como contricante preferida. Esas anecdotas están allí, al día a día. Las fiestas amorosamente terminan entre navajazos y tiroteados, por montones, pero no nos enteramos porque en estos barrios invisibles, solo gritan sus muertos, que son una mínima minoría en comparación con las miles de almas que diariamente luchan en este territorio de guerra que como tumor maligno hizo metastasis en Caracas.

La única forma de transformar Caracas en una ciudad civilizada en tomando socialmente los barrios, tendria que yo ser una tribu y que entrar de a montones, en autobuses, NO SEREMOS MACHOS PERO SOMOS MUCHAS, o mejor NO SEREMOS MALANDROS PERO SOMOS MUCHISISIMOS MAS, aunque de miedo, aunque me cague en los pantalones. Los malandros, ¡pobrecitos! son del mismo tamaño que mis alumnos, de hecho se paran en la acera del frente, con la frente arrugada, y, actitud de pájaritos en grama. desubicados. Son generalmente grupitos de adolescentes armados, amargados y asustadisimos, parados en las esquinas y con la mirada de arrepentimiento solapado, de quien se enlistó en el ejercito y ya no sabe ni lo que significa la palabra "nación" o "soberanía". Si entro sola al barrio, me puedo desmayar, pero pienso, es una reflección estúpida ¿Y si entramos en cambote?" A evangelizar, a enseñar, a comercializar, a socializar, y todas estas utopías realmente ingenuas, pero, digo yo, esa es la única manera de que el cáncer no nos coma y nos asesine, y nos pese. No hay napalm, somos ellos, habitantes de los barrios invisibles, y nosotros. Eso medito cuando voy a La Bombilla, y miro a los ojos a esos niños que tienen porqué y no deberían crecer, sin que nadie lo sepa, entre tiroteos, y navajazos, entre basura, donde todavía bailan y juegan a chapita, a beisbol, a basketball, y recortan letreros que dicen: Alcanza para todos o La violencia no es un juego. Lo recortan cuando les pido que me dibujen su realidad perfecta. ¿Y saben lo que me contestó uno de ellos? Mi realidad perfecta es convertirme en policía para que en mi barrio no se maten tanto, sobretodo en Diciembre, que es Navidad. Bam! Bam! Me devuelvo al baño. Estoy en la guerra. Y estas son las crónicas.

CONTRATO CONTRA SEXUAL

Voluntariamente y corporalmente, yo LALA CANEL (Laura María Herrera-Stone) renuncio a mi condición natural de hombre o de mujer, a todo privilegio (social, económico, patrimonial) y a toda obligación (social, económica, reproductiva) derivados de mi condición sexual en el marco del sistema heterocentrado naturalizado.

Me reconozco y reconozco a los otros como cuerpos parlantes y acepto, de pleno consentimiento, no mantener relaciones sexuales naturalizantes, ni establecer relaciones sexuales fuera de contratos sexuales temporales y consensuados.

Me reconozco como un productor de dildos y como transmisor y difusor de dildos sobre mi propio cuerpo y sobre cualquier otro cuerpo que firme este contrato. Renuncio de antemano a todos los privilegios y a todas las obligaciones que podrían derivarse de las desiguales posiciones de poder generadas por la re-utilización y la re-inscripción del dildo.

Me reconozco como ano y como trabajador del ano.
Renuncio a todos los lazos de filiación (materiales o parentales) que me han sido asignados por la sociedad heterocentrada, así como a los privilegios y a las obligaciones que de ellos se derivan.

Renuncio a todos mis derechos de propiedad sobre mis flujos seminales o producciones de mi útero. Reconozco mi derecho a usar mis células reproductivas únicamente en el marco de un contrato libre y consensuado, y renuncio a todos mis derechos de propiedad sobre el cuerpo parlante generado por dicho acto de reproducción

El presente contrato es válido por una duración de infinitos meses (renovable)

LALA CANEL.
(Contrato redactado por Beatriz Preciado)

Luz para La Bombilla.

Hoy visité el barrio de San Blas, uno de los miles de barriados que queda mas allá del barrio de "Los Carpinteros" que está mas allá que el barrio que sale del casco histórico de Petare: ciudad secreta, hecha de ladrillos sin frisar, de escaleras retorcidas, sin calles, sin avenidas, sin aceras, sin semáforos, sin jardines y sin urbanismo. Llena de personajes, gestos, signos y lenguajes sofisticados, y me dió rabia haberle hecho caso a un compañero de trabajo que me ordenó, dulcemente, que no tomara ninguna fotografía, así que el ojo salvaje de mi cámara no pudo retratar a un señor negro como la noche, con el pelo blanco, y un sombrero vietnamita sentado atrás de una pared en donde habían unas veintena de muñecas, peluches y juguetes semi-podridos y cruxificados. El hombre tenía lentes oscuros, y varias cadenas de oro, y tatuajes de Nueva Zelanda en los brazos, al frente tenía una mesa que encima tenía cigarrillos, y unos pequeños ídolos ¿Sería santero? ¿Palero? ¿Babalao? ¿Quien era él? ¿Qué? La ciudad de la que vengo y que está avecinada a la que penetré hoy (porque esos cerros no se recorren, se penetran. No se transitan, se trepanan. No se nos muestran, se escoden confundidos en montañas de cemento). En las paredes de algunos colegios, y talleres, y comercios, a lo largo de la arteria principal, no es una calle, es una aorta, se veían anunciados fiestas colectivas de música Champeta (Yo nunca he bailado la champeta) jamás creí que Caracas, tuviese espacio para tapizar de nuevo sus paredes, con flyers de fiestas multitudinarias. Resulta que he transitado siempre por su cascarón, por sus bordes: por el sur-este. Mientras que su núcleo, el origen de sus símbolos, y de las sonrisas, y traseros de sus mujeres está concentrado en esta otra ciudad invisible, que tampoco nos mira a quienes vivimos en sus bordes, fuera del enjambre de concreto revuelto y acogedor, super-poblado, y violento, y tierno, y cosmopólita como solo puede serse desde las metrópolis de latinoamérica: Caracas, Sao Paulo, Rio de Janeiro, Medellin, Calí, Bogotá, Lima, México D.F, todas son una múltiplicidad de ciudades, que a su vez se dividen a una manada de lugares que invisible, imperceptiblemente, se conectan. Cuando serpenteaba mirando al Ávila desde ángulos nuevos e insospechados, encarpados y retorcidos, mientras lo miraba quemarse me sentí lobotómica ante un universo de costumbres nuevas a las cuales me negaba ver de frente pero que son la raíz de la pulpa de mis calles. Ví asomarse a los chicos con zarcillos de diamantes, y, móntones de peinados extraños, y ya mi nombre era excéntrico, era extraña, una extranjera en un territorio que siempre pensé que conocía como a la palma de mi mano. Hoy, mas que nunca, me sentí minoría mientras caía en cuenta que solo unos cuantos pocos (en dónde me incluyo como privilegiada) podremos presenciar tanta Caracas, las dos caracas, las tres, las cuatro, las miles, las dos caras, y que mi deber es describirlas, anunciarlas, porque la peculiaridad de San Blas, de La Bombilla, de Las Parrillas, de Petare entero, es que se desaparece tan pronto pisas una de las tantas avenidas por las que normalmente transitas.

Petare se va abriendo, como túneles de madrigueras al aire libre, mientras la penetras, penetras su territorialidad y te unes a la muchedumbre. Una muchedumbre que en su mayoría no sale de su ciudad, y que también mira sin mirarnos, y que siente que se desaparece la otra cara, tan pronto regresa a la colmena. ¿Dónde está la urbe? ¿La metrópolis de 10 millones de habitantes? ¿Dónde se encuentra ubicado el cosmopolitismo de Caracas, La sucia? En la redoma de Petare existen mas de 300 rutas diferentes que son recorridas por diferentes medios de transporte improvisado. Y pienso en las miles de redes de metro en París, en Tokyo, en Madrid, en Nueva York, y acá en la ciudad transparente hay 300, mas de 300. ¿Dónde está entonces esa complicada, completa, compleja, hipercultural capital de Venezuela? En la mirada de todo aquel que sepa descifrar su multiplicidad, y sus gestos enterrado en un magma de malas costumbres, tiros, basura, incendios, crímenes y sexo.

¡Que viva Tom Finland!

Vi la película de los Village People en el cine, tenía cinco años de edad. No sé si me llevó mi padre, o mi madre, o los dos juntos, pero el recuerdo del indio, del vaquero, del hombre-cuero, del constructor, del policía y del militar se quedó tatuado en mi corazón. We want you, we want you, we want you as a new recruit y mira que me reclutaron. El vaquero fue mi primer amor, de hecho desde entonces adoro las botas y he usado un par de ellas siempre (quienes me conocen lo saben, un ex-novio me regaló las últimas que levo puestas y con esas mismas botas y las suyas reventamos nuestra relación, el para-brisas de mi twingo y un fiesta elegante)...y, por lo tanto cuando, unos años mas tarde, vi besarse a dos hombres por primera vez, rozandose, metiéndose mano, y abrazándose, y tocándose el culo me sentí en paz. Me sentí aliviada y me liberé del recuerdo de una estampida de niñitas persiguiéndome hasta el baño para bajarme las pantaletas y comprobar si yo era un hombre o una mujer. Recuerdo el grito, muy desilusionado tengo que decirlo, de la líder, una niña atlética, y muy precoz y maliciosa en comparación con el resto ¡Ay no! ¡Es una niña! ¡Es niña! ¿Y yo qué iba a saber que es lo que era a los ocho años de edad? Lamenté desilucionarlas. Ellas tenían zarcillos, yo no. Ellas tenían el pelo largo y amarrado con lazos blancos, yo lo tenía corto en todas las direcciones (con cortes sofisticadísimos y hermosos que me hacía mi madre) y estaba despeinada. Ellas tenías faldas plizadas y la mia era lisa. Ellas me rechazaban y no me querían y yo estaba siempre en el borde, al margen, jugando con mis Villages Peoples imaginarios: con un pirata, con un indio, con un constructor, con un albañil, con un soldado de la marina, jugaba a que era una de ellos, y no tenía referencia salvo el espejo y ese espejo me devolvía una imágen lisa, plana, de un cuerpo sin protuberancias, ni referencias sexual de ninguna clase, sin ninguna construcción cultural de ninguna especie salvo la de una pequeñísima rajita que en nada pronosticaba que se convertiriría en la vulva que tengo hoy día. You can´t stop the music, nobody can´t stop the music, sonaba en la terraza de casa, y dentro de mi cabeza, y yo daba vueltas y vueltas, como un trompo, enamorada del vaquero, y de sus bigotes, me fascinaban sus pectorales, sus pelos en el pecho, su voz y su manzana de Adán, y sus pelos en las piernas, quería lamer su culo, pegarle mi lengua a su lengua, y chuparme su falo, por horas y por horas, me gustaba mucho su traje, su sombrero, y el comercial de Malboro, el galope, el rodeo y los uniformes. Cuando vi, ya hecha un adulto, la película de Ang lee, Broke Back Mountain, el vaquero reapareció desvelándome, embrujando mis tardes y me hechizaron las actuaciones de Heath Andrew Ledger y de Jake Gyllenhaal (que inmediatamente pasaron a ser mis actores preferidos) y el rodeo, y los caballos.
Todavía sigo jugando que a soy una de ellos. Soy una Village People y me sé de memoria WMC.